Je n'ai de goût qu'aux pleurs que tu me vois répandre

Je n'ai de goût qu'aux pleurs que tu me vois répandre raconte une fugue. Celle d'un homme impatient, très secret, compulsivement organisé. Il quitte tout et part en voiture rejoindre 2 000 km plus au nord une jeune fille qui a froid. Son appartement est en ordre, son associée s'occupera de la galerie, ses amis croiront la ligne en dérangement. Il ne compte pas revenir. Ne reviendra pas.


Je n'ai de goût qu'aux pleurs que tu me vois répandre raconte une fugue. Celle d'un homme impatient, très secret, compulsivement organisé. Il quitte tout et part en voiture rejoindre 2 000 km plus au nord une jeune fille qui a froid. Son appartement est en ordre, son associée s'occupera de la galerie, ses amis croiront la ligne en dérangement. Il ne compte pas revenir. Ne reviendra pas.
Avec la rigueur d'une épure, sec comme le claquement d'une arme, ce trajet sans retour, entre asphalte et bord de mer, pousse à bout le silence d'un homme qui ne se dit pas tout. Amour, jouissance, émotions : rien ne le relie au monde. Comme si tout n'était que logiciel, et le Mal une apesanteur. Ce premier roman récuse avec une rare maîtrise notre nouvelle ère glaciale.