À l'abattoir des anges

Il y a un O pour tout commencement
Chas de serrure ou de sexe d’ange
Entre lesquelles lèvres collagènes
Un O ou une lézarde qui bâille
À peine perceptible par l’oeil humain à la surface du ciel
Par où le bleu a fui
Le bleu que se partageaient Yves Klein et René Magritte
Et c’est justement ce temps sans bleu
Qui n’appartient plus aux montres des soldats morts
Aux horloges, yeux des gares
Que j’ai choisi pour naître une troisième fois.