Walter Bauer, Ein Jahr: Rezension

Sechsunddreißig sind es nun, etwas wie Bücher, für mich selber geschrieben. Weshalb alle diese Eintragungen, oft kurz und für jeden anderen außer mir unverständlich, oft lang, als wollte ich eine Geschichte anfangen, etwas berichten? Ist es nicht eine Geschichte? Etwas ging vor sich, was nicht einbezogen gewesen war. Wenn niemand da war, mit dem ich sprechen konnte, sprach ich zu mir selber, so gut ich konnte. Vollkommene Aufrichtigkeit? Ich bezweifle es. Nein. Ich verschwieg vieles, zum Beispiel Augenblicke völliger Narrheit, auch der Demütigung. Doch das meiste dessen, was vor sich ging, was mich erschöpfte, stärkte, verwirrte, wies mich auf diese Hefte zurück. Hier fand ich mich selber wieder zurecht. Hier versuchte ich, die Bruchstücke und Splitter wieder zusammenzusetzen, in die ich zerfallen oder zerschlagen worden war.