Tony Ballard #282: Der schwarze Gladiator: Horror-Roman

Die Arena war der reinste Hexenkessel. Auf den Rängen drängten sich die Zuschauermassen. Die Sonne knallte erbarmungslos auf den gelben, grobkörnigen Sand und eine spürbare Spannung lag in der hitzeflimmernden Luft.

»Da draußen kocht und brodelt es«, stellte Oliver Bootz aus Berlin fest.

Er stand an einem vergitterten Fenster. Seine kräftigen Hände umklammerten die dicken Eisenstäbe. Die Mauer, in die sie eingelassen waren, bestand aus großen, kalten Steinquadern. Bootz konnte nur ein kleines Segment der Arena sehen. In seinem Blickfeld befanden sich zwei Sandsteinsäulen, die auf kantigen Sockeln standen und wie beringte Finger gen Himmel gerichtet waren.

»Die haben uns reingelegt«, sagte Louis Cavalle aus Marseille.

»Verdammt, ja, das haben sie«, pflichtete ihm Nathaniel Harper aus London bei.

Der Deutsche, der Franzose und der Brite trugen eiserne Brustpanzer. Schultern, Unterarme und Unterschenkel waren von glänzendem Metall geschützt. Für jeden lag ein Helm bereit, der nicht nur den Kopf, sondern auch das Gesicht, vor allem Nase und Wangenknochen, schützen sollte.

Eine harte Ausbildung lag hinter ihnen. Weil es den Veranstaltern nicht genügte, dass sie tapfer und kräftig waren. Es musste auch gewährleistet sein, dass sie den Zuschauern als todesmutige Gladiatoren einen mitreißenden Kampf boten.