Kak ya sel asfalt

Byvaet, vozmesh v ruki knizhku, xoroshuyu knizhku, kotoruyu uzhe neskolko let pytaeshsya prochest. I dumaesh: Nu, elki- palki, musolyu- musolyu, a o chem rech - ne pojmu! I ves den sam ne svoj, snachala odnim glazom chitaesh, potom drugim. I vot gde- to v chas nochi podxodish k samoj pylnoj, samoj dalnej polke, pryachesh ee tuda i govorish sebe: Vse, xvatit! A nastroenie uluchshaetsya. A utrom prosypaeshsya, vspomnish pro knigu, i nastroenie snova uluchshaetsya. A potom reshish napisat svoyu, chto- to vrode remejka. Ni veseluyu, ni grustnuyu, no tak, chtoby i ulybnutsya zastavlyala, i zadumatsya. I chtoby chitali ee i poklonniki, i protivniki toj pervoj knigi, i nastroenie ix uluchshalos? ( A. SHvecov)